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暮春的风裹着浅淡的甜香钻进窗缝时,我正对着竹篮里剩下的半篮枇杷发呆，鹅黄色的果皮上覆着细细的绒毛，指尖刚碰到就沾了满手清润的果香，咬开时汁水顺着指缝往下淌，甜里藏着点微酸，是外婆家后山那棵老枇杷树的味道。
往年这时节,外婆总搬个竹凳坐在树下，竹篮搁在膝头，剥好的枇杷肉码在白瓷碗里，核则随手丢进脚边的陶碗，她总说枇杷核是个“愣头青”，看着圆溜溜硬邦邦，扔到土坡上，来年就能冒出细弱的芽，我那时候总笑她哄人，攥着滑溜溜的枇杷核当弹弓子弹，打落过树顶最甜的那串果，也把核埋进过堂屋的花盆里，盼着它能结出满盆枇杷，最后却只等来盆里的三叶草长得旺，枇杷核连个芽尖都没露。
去年清明回外婆家,后山的老枇杷树还在，只是树下的竹凳空了，舅舅说外婆走的前几天，还扶着树干摘了半篮顶梢的枇杷，说等我放假回来吃，核都攒在她那个装针线的笸箩里，要给我串个手绳，我掀开笸箩的蓝布盖，果然看见几十颗枇杷核被磨得发亮，每颗都钻了细细的小孔，用红绳串了一半，绳尾还留着没打完的结——她总说枇杷核辟邪，串成手绳戴着，走夜路都不害怕。
我把那半串手绳带回了城,连同竹篮里吃剩的枇杷核，一起摆在了朝南的窗台上，起初只是随手放着，看着那些棕褐色的小硬壳，就想起外婆剥枇杷时皱着的眉头，她总嫌枇杷核太大，占了果肉的地方，却又总把核攒得仔细，说要给邻居家的小娃娃种小枇杷树。
入夏后的一场暴雨过后,我忽然发现窗台上装枇杷核的纸盒子里，冒出了一点嫩白的尖，是颗被我遗落在盒底湿土上的枇杷核，硬壳裂开了缝，细弱的芽正顶着一点新绿，怯生生地往外探，我忽然想起外婆说的话，原来这硬邦邦的果核从来不是“愣头青”，它只是把所有的甜都给了果肉，自己抱着点生生不息的劲儿，只要沾点土、遇点水，就能慢慢长出根来。
我找了个陶盆把那棵嫩芽栽了进去,剩下的枇杷核也一颗颗埋进了盆边的土里，如今那棵小苗已经长到半尺高，椭圆形的叶子带着细绒毛，风一吹就轻轻晃，像外婆当年坐在树下，朝我招手时晃着的袖口。
前几天整理旧物时翻出那半串手绳,磨亮的枇杷核蹭过手腕，温温的，原来有些东西从来不会走，就像老枇杷树的根扎在后山的土里，外婆的温度藏在枇杷的甜香里，而那些圆溜溜的枇杷核，抱着一整个春天的念想，在窗台上慢慢发了芽。
